... Algo pasó...

... que ya se me olvidó...

...Leyendo a Panini...

... caigo en la cuenta que efectivamente, Don José es un viejo impertinente.

Mira que escribir sobre casos utópicos que demuestran la optusa visión del hombre moderno, me parece un caso grave de inadaptación social.
Porque, a quién se le ocurre escribir sobre el improbable caso de una ceguera generalizada, acaso social, y además la más espantosa de ellas; una ceguera blanca.
Viejo loco, qué se cree para quitarnos esa poética imagen obscura de la visión, y además, qué se cree para escribir sobre una remota posibilidad de una sociedad vulnerada y cegada por el conformismo y las crudas imágenes de la cotidianidad (medíatica?).
Qué estaba pensando cuando describe con blasfemia la carnal vida de Jesucristo. Inmoral. Terrenal. Este mundo no merece que se le tache y tiña con tinta portuguesa las virtudes espirituales de creer en la divinidad de un hombre.
Dije hombre?.
Porqué piensa que podría existir un pueblo que en un momento de lucidez, desaloja sus intencionas demócratas para acudir a la pereza y al castigo de la indiferencia. Vaya, los hay, pero jamás perderían la oportunidad de cumplir con el compromiso constitucional de ejercer el voto. Eso es la más real de las utopías.
No, miento. No puede ser real. Siempre existen posibilidades para...
Porqué no tiene el valor de darle nombres a sus imaginarios pueblos. Porqué habla de un tal José... porqué siempre José. Suerte de escritor... eso es; suerte.
A nadie en su sano juicio se le ocurriría decir que el hombre más sabio que conoció no sabía leer ni escribir. Sólo a Don José.
...
Y ahora resulta que la muerte ha salido de vacaciones y olvidó cerrar la puerta.

Volveré a leerte José y volveré a decir lo mismo. Eres un viejo impertinente; ya no tienes edad para tener esa lucidez. Deja que nosotros digamos lo que a tu edad ya no tienes derecho de decir.

Deja de decir lo que yo alguna vez podría escribir.

...Las tardanzas del tío Carmelo...

... Cuentan en el pueblo, entre perros, moscas y ese olor a leche madre, que mi tío, por ser tan guevón perdió la oportunidad de ir a la ciudá.
Tanto porque no había recursos y tanto porque era re'namorao. Tanto que dicen que tenía amores con la Jacinta, la vieja del hornero que traía sus calores con mi hermana. Pero bueno, eso son dices y no verdades. Lo que me consta es que era re-guevón.
Un día, con la novedad de la televisión, mi abuela que era rejega y canelita, le dijo que siendo él tan guapo y querendón, debería probar suerte en la capital, andando con las artistas y colándose en los menesteres de eso de la artisteada, "... sabe dios yasta una guerota me trais"... pero no, el muy guevón ni pa' buscar esas carnes se levantaba más allá de donde estaban sus chancludas, y sobre todo polvosas prietas.
Yo creo que Carmelo era inteligente. Si trabajaba era sólo pa' sacar los pesos de los cigarros, la botellita.. y uno que otro regalito "pa que la morena no apriete" , pa' qué buscar en otros lados una felicid'a ajena. Si con tan poquito él era mucho.
Yo acá en la capital, ya tengo mi casita, mi carrito y una vieja con mocosos incluidos. Tengo más preocupaciones que político con dinero y lo que's peor, ni me alcanza el dinero y ni me alcanza el tiempo pa' pagar lo que debo. Yo hice caso a la abuela y me vine pa'ca, no pa' pegarme a eso de lartistiada, me vine a jalar en otras cosas. Dice el presidente que todo va bien, quesque porque muchos tenemos casa, y no como en otros años, cuando muy pocos podían. Yo le digo al viejo zorro de presidente que no la chingue. Que sí, Muchos ya nos hicimos con casita, pero quién chingados no dará años y trabajo pa' pagarlo.
...
No, esto está mal... yo con mucho sueños de grandeza y que me vengo pa'ca..!!..
....
....
El tío Carmelo era re-guevón, pero era listo.
Yo soy jalador, pero re-pendejo.

...Bernard Pivot...

01. What is your favorite word?
02. What is your least favorite word?
03.What turns you on creatively, spiritually or emotionally?
04. What turns you off?
05. What is your favorite curse word?
06. What sound or noise do you love?
07. What sound or noise do you hate?
08. What profession other than your own would you like to attempt?
09. What profession would you not like to do?
10. If Heaven exists, what would you like to hear God say when you arrive at the Pearly Gates?

01. Excelente!
02. No tengo, con todas se construye algo
03. Un buen proyecto, la crítica... la persona con quien duermo y la otra que aparece cuando despierto
04. El enfado
05."Me lleva la chingada"
06. La risa
07. El del despertador por las mañanas
08. Si se trata de inventarnos, podría ser Torero, triunfar en la feria de abril, salir por la puerta grande en las ventas, cortar dos rabos en la México, darle un paseo a Zotoluco, y tomar la alternativa en Ronda
09. Todo lo relativo a la contabilidad... dejaría de ser irresponsable con el dinero y se acabarían las angustias
10. "no que no!!..!

Porqué no lo contestas..?

...El anecdotario taurino...

... es, con justa razón, uno de los motivos que me acerca a la fiesta brava. Qué decir de todo lo demás.
Trataré de transcribir algunas anécdotas con regularidad.

División de opiniones.
Acababan de celebrarse las corridas de la feria de Córdoba. Rafael el “Gallo” regresaba en el tren a Sevilla. Durante el trayecto, en el pasillo del coche-vagón tropezó con un amigo que, desde Madrid, se dirigía también a Sevilla. Tras saludarse efusivamente, recayó la conversación sobre las corridas de Córdoba. Fue el amigo preguntando al “Gallo” por la actuación de todos los diestros que en ellas tomaron parte, así como el juego que había dado el ganado. Al fin le dijo:

- Y tú, ¿qué tal has estado? ¿Qué opinaba el público de tu actuación?
A lo que el “Gallo” contestó con seguridad:
- Pues, mira, de mí sólo sé decirte que las opiniones quedaron divididas.
- ¿Entre tú y el “Bomba”? – preguntó el amigo.
- No –respondió Rafael--. Que unos se metían con mi madre y otros con mi padre.

El Potra en el Sorteo:
De esto hace unos cuantos años:
Una mañana de feria en los corrales de la plaza, tras hacerse los lotes y entrar los profesionales en el recinto del sorteo , un delegado de la autoridad muy estricto ,solicitó la acreditación a quienes allí estaban entrando. Al serle solicitada al Potra su nombre y filiación, cosa que le mosqueó bastante, contestó con toda seriedad y almonteña apostura :
-Mi nombre es Miguel Criado Barragán; hijo de madre legítima, y esto último lo digo porque aquí ....aquí hay mucho hijo de puta...

...pasaron dos años...

... y volví a negarme para cualquier invitación a la FIL 2005.
No me siento mal, de hecho, me sentí responsable (esto para quienes saben la razón).

PERO..!!!!

Tengo la fortuna de tener suegros que disfrutan de la lectura, y que estando al tanto de mi postura, tuvieron a bien acercarme la Feria hasta mi casa, y sin costo al Patrimonio Dorado Bravo.

La Mini Biblioteca Dorado-Bravo cuenta ahora con el añorado Cossio.

Olé a Pepe-Hillo y su maja Juany.


GRACIAS..!!

El Primer Espada: Omar "Catalán" Dorado
Mozo de espadas: Felipe "El Frijol" Dorado
Apoderada: Gabriela "La Flamenca" Bravo

... Lo primero que debes hacer...

... es prender el carbón, así que levanta la bolsa amarilla que está a tu lado izquierdo a una altura en la que puedas romperla por enmedio y extiende todo el contenido. No trates de abrirla por donde dice "abra aquí" ... será inútil. Es necesario que te diga que levantes la parrilla?
Deberás hacer una montaña de esos gises negros dejando un hueco al centro, para poner un papel humedecido con un poco de aceite, no me preguntes de cuál, pero no lo hagas con el del coche. Acto seguido, prendes con un cerillo el papel y muy delicadamente, casi en silencio y sin respirar, colocas más carbón arriba de la montaña negra, de tal suerte y con mucha de ella, que resuelvas con una cúpula el encierro del fuego.
Sopla... fffff....ffff.... despacio... ffff.. hasta que se haga adulta la flama y empiece a recocer las piedras negras.
Sopla...
....ffff...

Camina hacia adentro y abre la carpeta de carne; colócala en un recipiente lo suficientemente grande. La carne, no la carpeta. Extiende la primera pieza y con la punta de los dedos, aplícale un poco de pimienta, que sea negra, y después de quitarte el exceso de los dedos en el pantalón, tomas una pizca de condimento, del Treviño. Los demás polvos son más sencillos, sólo es ablandador y sal de ajo, eso te lo dejo a discreción.
Por último tienes que poner una cantidad rigorosa de Salsa Inglesa, no me preguntes la marca.
Sal y sopla.

....ffffff
....ffffff

Abajo encontrarás un plato grande en el que pones tortillas extendidas. Saca del rincón el botecito viejo del aceite de oliva, el resbaloso, el verde, ese. Baña en aceite las tortillas con singular alegria. Dales vuelta.

Bajaste la parrilla?. Bájala. De pasada le das una sopladita.

....ffff.
....ffff.

El queso está en el refrigerador, sácalo y córtalo en pedazos gordos, limpios.

Saca todo y ponlo a una distancia generosa para llevar todo al carbón. Ah, ya me acordé, Cros an blacguel. La salsa, me refiero a la salsa.

Aquí es donde se antoja la primera cerveza. Voy por ella.

...

...leí que morir era igual a dormir, la única diferencia es la esperanza.
Anoche francamente no quería dormir y Gaby opinaba lo contrario; recomendando un masaje de pies, y el clásico descansa que mañana platicamos, la convecí de que quería perderme en la lectura de nada, el típico libro que aborda mi mente cuando me siento un poco hasta la chingada de esta absurda tendencia a preocuparme.
Pero lo que Gabriela no pudo hacer, la lluvia y aquel sonido metálico del agua lo lograron. Y Morí.

...Seguía siendo yo con mis fantasmas y ella tan limpia como siempre, su olor era el mismo. Y ella siempre conmigo, frágil.
-Debemos de ir, y preguntarle- le dije
-Si, pero no tiene ningún sentido, ya sabemos qué necesita el niño, no?
- si, pero y si no es así... además, para eso estamos aquí
...Volteó y la reconocí, sentí algo raro... nada impresionante, sólo un poco de tristeza. Por ella, no por mi... mucho menos por el tiempo. Estoy seguro que aquello que quedó pendiente de decirnos lo murmuró, pero ya nada tenía sentido recordarlo.
Un ataque de furia me llevó a decir lo que siempre había querido y en sus ojos la misma tristeza... su respuesta y el murmullo.
-no te vayas, no me hagas eso...
-quién es ella- preguntó
-nunca lo querrás saber
-qué murmulla
-no recuerdo... pero olvídalo, tenemos que irnos
En ese momento,recordé que aún tenía esperanza.

Ya era de mañana y seguía siendo el mismo, no veo porqué no, si hasta en mis sueños soy inmutable.
Pero no recuerdo los detalles.